Suzanna F.

2011-12-22T19:31:00.001-08:00

Alí pra frente

Gostava de olhar para o céu a noite quando havia apenas uma estrela, em sua direção.
Nao apenas por um mero costume de gostar da solidão.
Mas como um contato, um entendimento.
Alguma forma irreal de conversa e alguma esperança.
Sentia-se novamente uma garota, querendo sonhos.
Hoje relutava, entre as dúvidas.
Mas sabia o mais reduzido volume de pensamento.

2011-12-13T18:02:00.000-08:00

Ela esperava o vento passar,
Mesmo nos dias de calor,
não queria que ele ficasse.

Queria sentir uma sensação de alivio…
de mudança, de coisas fora do lugar.
Mas tinha a necessidade de ver outras a se alinhar,
A fazer sentido, a ter uma explicação.
Mania de querer ter resposta pra tudo.
Talvez era por isso que todos aqueles meses pareciam tão difíceis.
Era isso, era essa a explicação!

Inferno astral, 2011, sorte, azar,
Perder a semente que plantou.
Colher algo que não se escolhe.
Retirar da terra tristes galhos ressecados e tentar renascer.

Observar as outras flores a surgir com a água da chuva.
Não era nada otimista.
Eram vidas insistentes.
Era a contestação de qualquer tipo de sorte.
Era a desmistificação de qualquer temor.
Era a fuga de qualquer aparencia segura
Que gritasse perigo
Devagar, e com calma.
Que se fosse para ficar, se explicasse.
Que houvesse entendimento.
Lento, passageiro, com todo o seu sincero e puro horror

2011-11-10T20:44:00.000-08:00

Quando tudo parece errado.
Errado.
Como uma página em branco de ponta cabeça.
Uma tolerância criada depois de perde-la.
Uma chuva criada no chão.
O calor a cair em nuvens escuras.
E todas as coisas quebradas no teto.
Vai atravessar um rio de terra.

2011-10-25T17:14:00.000-07:00

Essa é uma obra de ficção (quase) literalmente contrária.

Seu nome> Maria Alice. Trabalha com publicidade. Quando pequena adorava brincar com as bijouterias e perfumes da irmã mais velha. Passava horas em frente ao espelho se inventando. Gosta de uva e detesta chá.
Aos treze anos ganhou uma caixa, onde, até hoje, guarda segredos. Escrever tornou-se parte de sua vida. Os personagens do espelho, agora moram nas páginas de seus contos. É capricorniana. Nasceu no dia 30 de dezembro, por isso ou não é teimosa. Não desiste dos planos. Vai até o fim. Gosta de dormir cedo, de andar no parque, mas detesta bichos. Talvez por causa da mordida que levou do cachorro da vizinha, e que passou bem perto da jugular. Adora plantas - principalmente flores - e até hoje é fascinada por perfumes e aromas. Mora sozinha, há três anos não vê sua irmã, que mora no Canadá, e aos domingos almoça na casa dos pais.

Encontrei hoje este texto, que foi escrito por uma integrante da minha turma na época, durante os primeiros dias de oficinas literárias que fiz há uns dois anos. O exercício era olhar para uma pessoa do grupo e descrevê-la um pouco, e em poucas palavras.

2011-10-07T07:20:00.000-07:00

Cada vez que encontrava nas esquinas qualquer
Pessoa que fazia companhia por um risco
De linhas tortas da rua, se desfazia, olhava
Para o farol de frente da sua casa agora
Não mais desmerecia os riscos vazios de coisas
Infinitas lembranças do presente, afanavam com suas letras
Cantava por dentro, entre seu ventre desconhecido
Criava o que queria, como uma ilusão consciente do seu sonho
Ao lado, poderia ser conversas de um canto inexistente
E por isso se materializava em poeiras imaginárias de alguem que se foi.

2011-09-28T12:27:00.000-07:00

Às vezes tenho medo.

Não lembro muito bem quando ouvi as primeiras músicas, ou quando achava que tinha virado punk, nem ao menos a letra que mais me moveu. Pois muita gente dá a mão só pra empurrar. Talvez fosse já verdade dita lá dentro sobre o que eu acreditava, o que eu queria e o que eu não queria para mim, para o mundo, e o que eu não suportava, e nunca ia aceitar pela frente.
Mas isso é algo sentido por todo o mundo. Você tinha dessa generosidade em querer todos por perto, e todos para todos. Criava laços, não se desvencilhava.
Dos primeiros shows, lembro muito pouco, coisas das memórias que nunca viram memórias, crescem, fazem parte de tudo ali dentro, sem você se dar conta direito pra onde está indo na hora.
Mas lembro da primeira entrevista, a segunda para o trabalho de conclusão da faculdade. Do meu gravador velho, com fita K7, das risadas que arrancou de mim e que sempre arrancaria. Do seu projeto na época para uma ópera punk, por seu gosto por Mestre Ambrósio, por eu achar aquilo tudo tão sem limites, um coração aberto, uma alma livre.Dos almoços, das suas dicas de horta, do primeiro baseado dividido em um sofá desgastado pelo tempo lá em sua casa na Vila Mariana, e dos outros lá na sala da Mooca. Nos churrascos, nos aniversários, no primeiro trabalho de assessoria de imprensa. Na felicidade que eu tinha de propagar na época os 30 anos de estrada. Em sua vertente punk tão definida, em todas as outras conversas para trabalho, ou quando comecei a receber o pagamento em aulas. Queria tocar guitarra, e comecei com o violão. Que levava para casa todos os fins de semana, para treinar durante a semana. Não lembro se era sábado, mas acho que sim, era sol, de tarde, descia pelo metrô com o seu violão. Não fazia os exercícios, ou desistia, sabia que não levava jeito. Ganhava broncas, que vou sentir saudade. Você fazia sorrindo, quando eu menos esperava, e começava a falar sério por alguns minutos. Era tão fácil absorver aquilo, e eu não lembro também exatamente de tudo, mas sei tudo o que eu ouvi.
Depois eu desisti. Não queria mais decepcionar com o meu fracasso em conseguir estudar notas, em entender tudo que parecia ciências exatas. Para você tudo parecia possível. Tudo. E eu comecei a acreditar. E você tinha esse poder. Fazer crer. Não parar. E depois disso, foram meros desencontros por alguns meses, que sempre retornavam a algum ponto que haviamos parado.
E recomeçava. Pra aula de canto, para os shows, para as festas. Em você dizer que eu estava cantando bem. Em eu dizer que não acreditava. E as broncas, e eu falar que sim, que eu ia acreditar. Em você suportar todas aquelas músicas deprês e algumas cafonas que eu escolhia para cantar. De você tirando elas no violão, e a gente cantando juntos “Dream a little dream” . Meu tão querido admirado que se tornou amigo, que me fez tão triste de repente, com algo que eu nunca pude imaginar. Assim como qualquer herói, era impossível algo acontecer. Nunca pensaria, nunca. Alguém que eu vou admirar pelo resto da vida, por toda a força do seu sorriso, por toda a sua bondade. Admirava você com o poder de um pai, ou um irmão mais velho. A gente ainda precisava conversar muito. Eu ainda precisava muito te ouvir falar. A gente precisava ir a Teodoro, pra você me ajudar a escolher um violão. Eu queria saber de tanta coisa. Eu queria te contar as coisas que vi, e as pessoas que eu conheci nos últimos meses. Queria te agradecer por ter feito tanta presença na minha vida, quando tudo era ainda mais confuso do que agora, mas agora eu já nem sei mais. Queria dizer como eu voltava para casa à noite, no ônibus, depois das aulas de canto. Prestando atenção em cada nota do mp4. Que eu cantava sempre à noite, quando chegava. Que eu comprei um caderno de música, que tá em branco, ainda. E que eu carreguei ele hoje comigo, junto com todos os outros. Que eu fiz outras aulas, mas parei de novo. Que eu vou voltar sim, se eu acreditar. Que eu sempre lembro de você, desde que te conheci, em 2005, eu acho. Que aquele show no centro, na rua, há anos, foi um dos melhores pra mim. Mas eu também não lembro se era festival, muito menos o dia. Mas sei que vai ter sempre alguém a lembrar de todas essas tantas datas. E eu sei que eles nunca vão esquecer,nunca.

2011-08-28T22:37:00.001-07:00

Dos trinta.

Quando eu tinha tão pouco, que me esmerava do mais que me faltava.
Não havia luz, nem tampouco escuridão.
Não ganhava linhas tortas da partida de uma noite qualquer.
Era pouca, pequenina, quase um nada , a blefar sonhos infantis.
Nada valia, para que, para pouco.
Sempre achava que tinha acordado.
Como um sonho, dentro de um sonho, dentro de outro sonho.
Máscaras de sorte em faces de azar.
Dava sua volta, a achar menos, como desertos marcados em pequenas montanhas dissolvidas, que nunca ficam estáticas como paisagem.
Pequenas particulas de poeira, sao pensamentos que jamais voltam a se encontrarr
Assim pensa, a sua aparente consciencia.
Ñao sabe mais de nada, mas se recorda.
Lembra do que não disse, e o que não quis
Todas as mão tortas, embrulhadas em pedaços de palavras mudas e agitadas
Não quer o que não quer, apenas pressente
Abre a porta, a janela, a cortina ainda está por vir
Cobrir todas as aparencias do que nunca escondeu
Hoje sabe, das manias distorcidas em um mero espaço de segundo vazio de vento.
Nunca torpes arrependida, as coisas qualquer de querer.
O eco.
Nada diz, para que, pois sabes o que deveria olhar nesse tão fácil de um minuto.
Mira para as mãos, tanto espaço incalculável.
Sabes, quase tudo sobre esse nada .
Uma tecla.

2011-08-08T21:45:00.000-07:00

do que não se escolhe:
esquecimento.
desmembrar o impossível acontecimento dos laços irrefutáveis.
de tanto santificadas veias sanguíneas, forçosas lembranças de infância.
o amor imposto só fere quando passa a existir.
e cobra juros.
caixinhas de papéis picados querem formar fotografias que nunca existiram.

2011-08-02T06:52:00.001-07:00

Não é nada.
é tudo.

2011-08-01T07:32:00.001-07:00

Na volta.

O que poderia ter sido
O que foi e não poderia.
Poderia ser…
O que?
Que pode ter,
Poder.
Não poderia.

2011-07-31T19:17:00.000-07:00

O sentido.

Sonhou que o mar revolto, recuava quilômetros, e ao voltar, criava grandes ondas, chegando até os seus pés, sentada em uma janela.
Dizia que precisava muito mergulhar, e então, assustadas, as pessoas da região olhavam e sorriam afetuosamente.
Acordou alí onde cachorros velhos olham para o horizonte, e observam os barulhos que chegam e que passam,
mudos.
Interagem ao sentir cheiros humanos em seus tímidos contatos.
Parecem pessoas.
Mas então o silencio quase absoluto impôs o seu barulho.
E como se fosse impossível não ouví-lo, tirou os fones.
Escutou que na volta da estrada sozinha, andando ao anoitecer, que se sentisse medo, lembrasse que a sua voz fala, e a luz responde.
Não há total vazio.
Te pedí uma vez para olhar no escuro, e unir as cores difusas no espaço negro, como pequenos pontos de mega pixels.
Nos quartos silenciosos,
Ouvia sussurros, como entre frestas da janela.
As estruturas de madeira pareciam vibrar mesmo quando os passos passavam por lá dias antes.
Meu querido desconhecido sem nome,
A ponta do topo é o chão em fuga de quando se esquece de cair.
E as histórias lindas que virão só poderiam ter sido pelo que foi agora.

2011-07-23T01:04:00.000-07:00

Eu não moro na angústia.
Mas ela fica ao lado.
E todos os meus sonhos me darão insônia.

2011-07-21T13:08:00.000-07:00

a glória da liberdade imaginada

Distancio da minha forma maldita.
Escolha,
o que seja,
dita.

2011-07-01T08:20:00.000-07:00

2 segundos a cada batida
Com os meses transparentes pela fumaça escura,
Das névoas de idéias flutuantes ...
Seu cansaço quer ser cansado.
Pela insistência do silêncio

2011-06-30T13:07:00.001-07:00

Os títulos sem texto.
As coisas que falam.
A fala das coisas.
A coisa do tempo.
O tempo das coisas.

tem gente em que a língua tropeça.

O nó que foi dado, arrancara todas as ranhuras imaginárias da sua pele
Parcos são os olhos que dizem o que vêem
Nuca próxima de um conforto dado à idéia fixa.
Lascas dos dedos que apontas durante as décadas
Finges válida aquela tão espera nenhuma já vista
Corpo dos desavisos ganhando a alma.

2011-06-29T07:22:00.000-07:00

Vez ou outra cai assim, dentro de si, fecha a porta e tranca.

Ouve sussurros, vê paredes limpas ou quartos bagunçados.

Lá fora parece inverno, aqui dentro entra algumas frestas de luz.

Muito pó e cadeiras fora do lugar.

Tenta organizar: não sabe por onde sair, não sabe por onde entrar.

Senta e observa o que esquece por ali. A janela bate, e o barulho cessa.

Depois de descansar, sai. E, como sempre, esquece a porta um pouco aberta, para voltar lá, ofegante pra fechar.

2011-06-28T09:47:00.000-07:00

os arquivos de fotos poderiam se mover na pasta para melhor visualização

Já tiradas as medidas das pontas de mesas
Avistados os prédios que ficam em sol de cores destoantes
Para reflexos da saída
O que não se explica por palavras indizíveis

2011-06-23T14:07:00.000-07:00

Com quantas piscadas de olhos se forma um pensamento?

O líquido sólido de suas maçãs a despertou de um sonho estranho, como se quisesse se explicar pelos inexplicáveis lenços desconhecidos do inconsciente.
Tarde para as escadas de ferro sustentadas pelo ar.
O indizível para o inexistente, nunca imaginado.
Precisava pensar em outra coisa, seus pensamentos saltavam em tom alto da mente.
E formavam quase palavras.

2011-06-08T18:49:00.000-07:00

Farol

Vento .Cinzas. Caos. Úmidos .Chuva. Garoa.Frio.. Não podia ir pra casa.
Nem pra outro lugar. Pra onde ir. Quando sabia pra que ficar.Dos saudosismos encheu um copo justo de alguma bebida quente. Era sempre careta nos primeiros goles.
Gostava de conversar com quem trabalhava naquele bar, não só à amizade, mas para esmorecer como se nada fosse ali , naquele espaço, mera pessoa intransigente a passar e pedir algum copo de alguma coisa. A soda cáustica na chapa, a proibiçao do cigarro, a buzina, os problemas dos guardas da CET. Assuntos para que a assimilasse como uma qualquer, e para que pudesse ficar ali, quieta, a ler o seu livro de forma a esquecer o mundo. Nao queria que ninguem a olhasse. E quando olhava para alguém garantia isso. Encarava, pra despistar. Lembrava de pneus de borracha a correr alguma ladeira. Horas pra passar. Frios, diversos, quantos invernos. Perdia conta, não sabia mais quantas letras.
Seu casaco, sua bolsa, suas impressões. Seu olhar. Não sabia, nunca. E como achava sempre tudo. O gosto amargo, mudava, doce, ácido. Sempre imergida, egoista, talvez, pura impressão. Daquelas pontes, esquinas, balançadas de ar, folhas, árvores, pessoas apressadas, não mais as via. Submeteu-se a uma jaula de janelas abertas ao ar. Escorava, pendia algo sólido, liquido, puro ar pra verter suas pontas de dedos gélidas no canto de unhas roídas de um susto qualquer. Transpassava lembranças pálidas de uma cadeira torpe de um sonho. Vozes, nomes, e soluços, nada a fazer. Não as conhecia. Era como se criações de frases partes de sua vaidade incomensurável orgulho de coisas não ditas. Ilusões, sempre tão confortáveis em suas fitas de veludo, afetuosas, a chamar quem nunca as conheceu. Menina, correr , voar. Fabulosos defeitos de ninguem que disse. Conversas numa parede torpe passageira nas folhas. Sons de palavras não lineares sempre ali. Parecia ter aqueles inexistentes a manchar seus lenços a cada instante. Ria, assim como que absoluto, aquela vontade de estar. Nunca parecia preocupada com o que não de fato existia ali. Turvas, aquelas linhas de pele, fixas em sangue disposto, Reticências, vida, maldita, por estar. Nada que fizesse efeito. Aquelas patas marcadas em plano firme de um dia de sol ao luar. Sem inexistência, sim. Sussurros aparentes de sonoridades. Parece que sabiam. Certeza nunca chegava naqueles espaços tenros de nuvens marcadas pelo dia. Esquinas e ruas de proporções das luzes que precisavam se mostrar dispersas. Aqueles ventos novos para se achar na distância da velocidade em ligação. A falta de um espaço para guardar a tornou cada vez mais esquecida. Partiu de forma a pensar em horas intermináveis que não mais as via. A inocência encontrada, em repouso absoluto, fazia rir por corriqueiras passagens de humor. Percebia esse irrefutável grito.

2011-06-02T12:03:00.001-07:00

Nada, não.

Teus dedos pousam em teclas gastas.
O sol que entra na tela, te confunde do real céu.
Não havia ar, nem água, nem vento.
Não havia folhas espalhadas pela mesa.
Havia cores soltas, na multidão de um preto.
A madeira transcorrida de traços desordenados.
Como se ali não existissem, na imensidão de um plano.
Todas as plantas metades, pela janela.
Faz surgir linhas desregulares.
De um laço em círculos.
A formar idéias de espaço, no formato de uma ida.
Pousa os pés em um chão móvel.
Como a falta da lembrança nítida dos seus olhos assim que fixavam frente ao mar.
Areia perdida na plena certeza dos seus pés.
A girar seus braços na companhia do seu espaço.
Amplo, cheio do que já não existe.
Formas convictas dos seus respiros humanos.
Números para pintar um quadro de azulejos em sequência.
Visto ali parecia um embaralhado de cenas reflexas do dia.
Mais do que para, e na nitidez de seu sentido, nada fazer.
Minhas capas de chuva do jardim.
Nas esquinas pálidas de dor.
Converte suas moedas, poço cheio e relutante.
Presente suas escadas de andares atônitos.
A formar círculos dentro de uma árvore.
Corre, o muro de navios cravados de um giro.

2011-05-30T11:54:00.000-07:00

Àqueles dias

Ir para a rua. Naquele sábado à tarde, era preciso muito.
Um pouco até, mas já que achávamos que tudo estava quase perdido...
Um resgate das flores que cresciam meses antes, para talvez mostrar o resultado dessa vez.
Das pessoas que esperavam, enquanto se movimentavam, por algo que poderia mudar o discurso resignado em suas impetrações.
E foram aos milhares, crescendo em mordaças, cartazes, gestos, gritos, cantos, sorrisos, olhares cada qual com seus sentidos, diante a um mesmo destino.
Uma fila de policiais militares parecia impedir o acesso livre, dos que estavam para ecoar por isso. Era preciso certa vontade, para passar por ali, pra fazer o que seria possível, até o fim que fosse.
Barulhos. Dessa vez não eram bombas quando vários rostos se viravam pra trás. Eram balões coloridos explodindo o seu vazio. Do silêncio, que não cabia naquele espaço.
Logo o que se viu foi a mistura de tantas manifestações em uma só via, e a caminhada seguiu tranqüila, Paulista, Consolação, República. Mais balões do alto dos prédios. Palmas, gritos, sorrisos, o peito sossegado, mesmo diante de tudo que ainda está muito errado.
Por algumas longas horas a paz parecia tomar conta de todos, como se tudo fosse mais possível de dialogo, de tentativa, de mudança.
Quem observava de fora, nos pontos de ônibus, nas esquinas e nos metrôs, logo vinha para manifestar apoio, para pedir algo, o que fosse, mesmo que contido em uma frase de continuem!
Crianças segurando faixas. Bebês sendo levados em uma manta de palavras.
Cachorros nos colos de seus donos carregavam no mesmo braço cartazes.
Minutos de silêncio seguidos.
E o barulho era a música, que não devia se calar. Falar enquanto soar.

2011-05-30T07:23:00.000-07:00

Vitória

Era ela no fundo do bar, do lado do sexshop, na frente da avenida mais movimentada de domingo à noite.

O frio era cortante lá fora, mas lá dentro, bexigas coloridas, de várias cores, lotavam uma mesa grudada de vestígios de cerveja.

Com os cabelos longos e pretos, ela parou e olhou. Sorriu, com uma felicidade tão imensa por caber ali, sozinha.

À sua frente o som do funk, o cheiro de churrasco queimando, meninas dançando no ritmo, ou fora dele. O dono do bar havia saido, preso por algumas pedras de crack.

Ela tinha dito que era seu aniversário, fazia 9 anos. Mas resposta incrédula ou resignada , perguntei onde estavam os seus amigos, enquanto ajudava Vitória a preencher mais um espaço de ar em um balão, enquanto eles não chegavam.

2011-05-19T10:59:00.001-07:00

Mais uma vez seu corpo sai,
deixa ali,
volta,
olha ao redor.
Quase morre.
Em um espaço.
O coração parece que para. Os olhos não vibram. Sua alma,
Lá fora, em outro lugar.
Vai atrás.

2011-05-18T13:18:00.000-07:00

Cetoprofeno 100 mg

Juntou pedaços caídos em alguns lugares, deixou outros, resolveu não buscar.
Para compor tudo de novo, as partes ainda não encaixam, mas um dia, tudo ia se moldar.

2011-05-12T11:39:00.000-07:00

No meu tempo

Não havia computadores, nem máquinas de escrever.
Na minha casa.
E naquela época,
Não existia a possibilidade de deixar um recado público.
E nem ao menos chamar alguém imediatamente para uma conversa.
Para marcar um encontro, era preciso ouvir a voz, ao menos pelo telefone.
Tomar coragem de pegar o telefone, discar o número que, romantizado em sua combinação, marcava o dia, as horas, e as intenções com sua sequência.
Não ligar mais, era um fator concreto, que poderia afirmar algo ou um simples esquecimento.
Que não seria lembrado com conversas banais online.
E não confundia intenções ou o tipo da conversa em um final de tarde entrecortado nas realidades distintas dos dois lados.
A saudade era mais possível.
O desgaste das fotos, dos perfis, das palavras, jogadas em uma página eletrônica não existia.
Para se ter noticias de alguém era preciso visitar essa pessoa, em sua casa, na escola, ou em qualquer lugar.
Impossível falar com mais de uma pessoa, sobre o mesmo assunto, no mesmo tempo.
As ligações de telefone também ficariam caras.
E talvez por isso, era preciso escolher, a quem ligar sob o que se pretendia.
Algumas vezes, ainda mais longe de hoje, ensaiava-se um diálogo imaginário, para não se perder tempo, em espaços mudos de conversas.
E todas essas parafernálias são para economizarmos nossos minutos frente à realidade imaginada.
É como se condensássemos a perda de tempo em vários profiles.
Ninguém escreve mais cartas, nem cartão de natal.
E há aquelas pessoas que acham que assim economizam papel, e reduzem o desgaste do planeta.
Será que alguém gastaria tanto papel e tinta de caneta falando besteiras?

2011-05-05T11:59:00.000-07:00

quem tem dor não tem tempo.

quem tem tempo

espera

2011-05-03T10:27:00.000-07:00

Tanta coisa fora do lugar.
E você querendo arrumar.
Como se fosse tesouras picotando pontas de mesas gastas de plástico.
Colando encostos de cadeiras de papel nas cabeceiras das mesas
Servindo xícaras de chá em lustres empoeirados.
Derrubando café em estradas do ar.
Pingando gotas em nuvens brancas.
Aqui de baixo.

2011-04-25T11:05:00.000-07:00

Por todas as tardes graciosas sem querer, assim como cada galho que se move em um reflexo de um espelho branco.
Nuvens que cobrem palavras atrás de alguns parcos raios.
Linhas para entrelaçá-los, como comuns, a destruírem seus corações de algodão.
Lã que tece quadriculados estratégicos, mas inúteis.
Não trazem o ar, e não cobrem o vazio.

trilhas

SONORAS.

2011-04-24T20:20:00.000-07:00

Domingo

Conversava com prédios coisas inconfessáveis, prendia a sua xícara de chá no vão da janela, enquanto vertia o cigarro entre quadriculados falhos da sacada, e derrubava algumas cinzas sem querer no andar de baixo.

Com isso olhava para o vão entre eles como luzes vazias em um eco de um corredor qualquer.

Nunca pensou em contar luzes unidas como uma nuvem cintilante de pessoas desconhecidas.

Mas sempre escorava repentinamente e memorizava os movimentos da avenida para logo esquecer antes de fechar a cortina.

Em certos dias assim, tinha a imaginação do que poderia estar debaixo do azulejo. Pratos de porcelana, cabelos cinzas presos com alguns fios soltos, cachorros pequenos e inquietos, nhoque, pisos de madeira, TV, barrigas, outras luzes refletidas de outras janelas.

Olhava para o céu antes de dormir.

E depois , era como um fechar de cortinas involuntário.

2011-04-15T07:46:00.001-07:00

Alguma vez um mosquito já entrou no seu olho?
É como se fosse algo trazido pelo vento, mas que não sai.
Ele gruda na sua córnea e no máximo escorrega até o canto próximo ao nariz.
E aí você precisa olhar direito frente a um espelho, para conseguir retirá-lo de lá... Mesmo que ele ainda esteja tentando bater as pernas minúsculas e arranhando a sua proteção de visão instantaneamente.
Então ele precisa morrer pra você voltar a enxergar sem incômodo.
É como se fosse uma agressão ao vento.
Ao seu, e ao do mosquito.

2011-04-14T07:58:00.000-07:00

Eu vou ficar.
Não vou.
Pra colocar em ordem.
Tudo que saiu um dia.
Dos armários
Das paredes.
Das suas mãos.

2011-04-10T17:00:00.001-07:00

das últimas contradições

Eu quero uma folha.
que escreva em branco.
Eu nunca casei nessa igreja
E nunca peguei um taxi com essa freira.
Não comprei as flores de um cemitério qualquer!
E nem perdi o bilhete na saida.
Cada página não lida memorizada.
E as canetas que apagam o risco.
Pisando em estradas feitas de poeira.
As linhas tortas partidas.

2011-03-31T12:43:00.000-07:00

Um dia de cada vez.
Mas cada vez é um dia...
A vez do dia, de cada um.
Às vezes o dia, decai algum.

2011-03-15T17:08:00.000-07:00

conto ágil

de 24hs

-Quero...

-...uma vacina.

-Qual vacina, senhora?

-Qualquer uma...

-... preciso me sentir protegida.

-de alguma coisa.

-...que eu não sei...

-...qual seria?

- Desculpe, senhora?

- A vacina.

2011-02-28T13:31:00.000-08:00

Pareciam dias de luto.
Alguma coisa tinha morrido alí dentro.

2011-01-28T12:55:00.000-08:00

Linhas horizontais sem tela

As palavras se esgotam de tão mesquinhas e individualistas em sua composição pra ser.
E hoje quem consegue dizer o nada, ou falar muito estando em silêncio?
Precisa jogar latas de tintas em paredes pichadas de mentiras simbólicas de protesto
Quer redesenhar lábios que se movem em sentido contrario
Com tesouras cortantes de pontas cegas
ainda encobre ouvidos perturbantes que gritam na escuridão de uma faixa levada ao vento.
Levar os buracos presos nas ruas para encobrir o ar em excesso dos tetos .
Empurre as suas escadas em pedaços redundantes das mãos.
Encoste os olhos todas vezes em que eles se cansarem de ver.
Assim atire em lâmpadas fluorescentes da sua rua com galhos de árvores caídos no chão.
Mire para o fim dela e desenhe o que quiser para formar outras esquinas em rascunhos de canetas impregnantes.

2011-01-27T11:14:00.000-08:00

Distraiu-se mais uma vez no universo paralelo. Lá, amigos invisíveis sussuram coisas que ninguém vê, apenas para ela voltar à terra.

2011-01-19T05:26:00.000-08:00

Mudanças

São como caixas de papelão encostadas em uma casa.
Lá dentro algumas coisas vão cair no caminho.

2011-01-17T08:12:00.000-08:00

Tenho boas memórias guardadas debaixo de uma falha de um belo azulejo azul que fica no chão do quarto que não existe.

Tenho más lembranças trincadas em uma madeira apodrecida, submersa nas águas do mar que visito quando preciso.

2010-12-27T05:41:00.000-08:00

Quando tocam seus pés em chãos já vistos em ruas esguias a enaltecer as ultimas garoas de um lugar comum.

Fumaça e vapor enquanto se confundem a um transito estático que não resulta a lembranças perdidas e assim inéditas.
No espaço de portas entreabertas com dizeres cheios de palavras em códigos e não entendíveis para confundir a cidade.
Desenhos são vistos aqui de cima como uma tela, a olhar de um avião imaginário de um aeroporto travado por falta de asas.
Tenta com desvalia, atravessar entre prédios que escondem cenas entre suas janelas e portarias sempre tão desérticas e que dão sono.
Poderia jogar rosas fossem elas de qualquer forma ou cor, sob esse céu torpe e vazio, a quebrar os caules a uma ventania e tirar toda a pigmentação antes de chegar ao solo?
O que dizer a bocas que falam em desarranjos horripilantes enquanto sobrancelhas arqueiam ao que bem entendem, em uma lasciva inconsciência de palavras?
Levanta, desce as escadas e deixe-se levar por elas, como um carrossel envelhecido de luzes que piscam a cada andar como se falhassem ao pular os desníveis.
Escutaste antes as músicas instrumentais que por falta de suas linhas, faziam dançar em porões úmidos e cheios de baratas escondidas entre os copos noturnos.
Quer agora o seu corpo aqui, a levar idéias absurdas em conjunção a cérebros mentirosos, que calculam entre os desviares de retinas perdidas e secamente inflamadas.
Solta brilhos em camadas sangrentas em plantações de milhos, antes de quebrar xícaras de café da tarde, em uma cozinha matriarcal.
Aquelas prateleiras estarão sempre lá, mesmo que não haja lugar para expor seus dedos silenciosos a lerem o que tocam.
Vai sempre a andar sob esgotos para observar o que ninguém vê, como ratos invisíveis cor de asfalto preto fálido.
Achariam o que sabem de cartilhas impregnadas de fórmulas seguras que unem à mesmice em seu grupo de discussão enquanto sente um vento gélido repentino.
Olhares familiares que ainda não foram trucidados com o passar de décadas, e que talvez carreguem esse peso de uma morte tão miserável que não existiu.
Desperta no limiar dos seus panos a mostrar que é outro dia a revelar em espelhos que se movem numa consistência de humores instáveis e derretem as imagens para sempre.
Ficam incrustadas nas paredes que desmoronam pó das idéias fixas da juventude envelhecida com pulsações tão infantis.

2010-12-25T17:03:00.000-08:00

No ano que vem.

Perdoar as ofensas não feitas.
esquecer as palavras não ditas.
superar as cenas não vistas.
desistir de tudo que já tentou.
dançar as músicas não tocadas.
olhar através da imagem.
sorrir para a tristeza.
cantar as músicas instrumentais.
libertar tudo que conquistou.
sabe agora que viver sem ilusões será um sonho.

2010-12-08T18:28:00.000-08:00

Queria dizer para algumas pessoas que hoje sou muito mais feliz sem a presença delas.
Mas isso seria abdicar das boas lembranças.
Ou talvez confundir outras ausências.

2010-12-06T13:52:00.000-08:00

Acho que sei.
O que.
Eu quero.
Luzes coloridas durante a noite, mas nenhuma delas artificial.
Eu quero o cheiro da terra na ponta dos pés, a pisar algum espaço sem deixar rastros.
Eu quero dedos entre os cabelos quando menos restar força em minhas mãos.
Eu quero um vento que cobre a cortina e desata os seus nós na ponta da cama.
Eu quero uma porta batida no compasso do que se espera ao deixá-la aberta.
Eu quero um reflexo no espelho sem precisar olhar ou lembrar da imagem.
Eu quero o gosto que vier, pois tudo sempre precisa um pouco de doce para não azedar.
Eu quero palavras que se perdem em arquivos ou nunca serão ditas.
Eu quero um relógio que diga as horas, mas que seja invisível.
eu quero.
O que.
Acho que sei.

2010-12-02T08:34:00.000-08:00

Meu nome é dor. Meu sobrenome é drama.
Doi às vezes de feliz, dói de machucado, dói de inchado, inflado, mexido, dor cheia que chega a causar um drama.
Encenado, dito, escrito, cuspido, morto, sofrido, amado, de chorar, ou parte de expressões de um conto tão bem tesourado.
De traços de linhas, de tecido, da caligrafia, na tela, nas mãos, imaginárias, a grade da janela, que delineada ajuda a ver.
A cena, interpretada, vívida, foto, impressa, piscada, pausada, ou luzes, em movimento.
Por enquanto, a caminho da sala do dentista.

2010-11-05T07:36:00.000-07:00

Sobre a rotina incessante dos sentimentos desconexos

Acordou.
Pisou o pé no mundo,
Como de costume,
Foi à cozinha
Esquentou o café, regou as plantas.
Lembrou da sua mãe
Ao conversar com ela
Seguiu no corredor
Saiu do chuveiro,
Pensou entre vapores refletidos em suas mãos.
Sempre volta para ver
O que poderia estar ligado
Mas nunca está.
Deu bom dia para o porteiro.
Às vezes ele não responde.
Assusta.
As pessoas que a trombam na rua.
Outra vez.
Imersa a atravessar
Sol.
Relógio.
Sombra.
Um moço triste com um carrinho de algodão doce colorido.
Aqueles mesmos desenhos
Do muro, frases.
Caminha, esquece, lembra, olha para o alto.
Mais um dia.

2010-10-28T05:43:00.001-07:00

SEM FOTO.

O tempo todo.
Não como costumava fazer.
Diurno.
Desmoronam cascalhos de vestígios aglutinantes
Sob sua cabeça
Taciturna.
Cores difusas a se repartir em quadrados montados por alguém.
Madeiras fazem janelas, e também bengalas.

2010-09-21T20:54:00.000-07:00

perdia as palavras, esqueceu o que era.
importante
tremia, não palpitava
o seu coração
sumia a cor
seus pés
fincavam por lá
nao se despedia
mesmo que tentasse
dava voltas
no mesmo lugar
fitava olhos que não olhavam
sorria fora de hora
trocava frases
se desconhecia
jogava tudo o que tinha
em um pleno nada furioso por querer.

2010-09-17T15:36:00.000-07:00

Ponto.

Gostava de ver as coisas cozinharem.
O calor da água borbulhando, fazendo tudo tomar outra cor, como se estivessem antes sem vida.
A forma que crescia, a criar movimento nas panelas, espalhadas no fogão.
Os cheiros invadiam toda a casa, e como uma ausência familiar, traziam lembranças e aqueciam sua mão encostada nos talheres, a criar rotas circulares, entre pausas, enquanto olhava para os outros pratos, a pensar em como organizar as coisas para o jantar.
A surpresa do que resultaria a fome de novos sabores.
Aprender a misturar os temperos, as combinações, o tempo certo para gratinar , o ponto ideal para cada um, sem receitas.
Não gostava tanto da demora do forno, que apressava os alimentos em consistências secas. Também evitava a agressividade do que fritava, com óleos agitados para terminar.
Tempos exatos para a água ferver, até que ela se acalmaria no final, reduzindo os sons de ebulição.

2010-09-16T14:55:00.001-07:00

Aquela casa tinha muitos cadeados, que sufocavam todo o ar lá de fora.
Dentro,
Havia grades e arames em uma janela.
No fundo,
Uma porta aberta.
No meio,
Um quarto difícil de abrir.
Mas com chaves.
À frente,
Ficava uma entrada, que caia na rua.
Corredores.
Mais travas.
Escadas que desciam para a sala.
Da porta da rua
Trinco.
Mais um.

2010-09-09T15:11:00.001-07:00

Foi dispersando ali, na borda da calçada como pó, entrou no bueiro, atrapalhou até o transito de pessoas, em pequenas poças irritantes que encharcam os sapatos, ou invadem meias desavisadas de sua falta de proteção.
Até chegar ao ponto de promover um trânsito entre um vento frio, fino, desconfortável, e a enchente travou a cidade, que já sempre andava torridamente cinza, com nuvens arrogantes de certezas de sua condição temporal.
São todas iguais, cada gota insignificante em sua partícula perdida a descer no espaço que lhe cabe entre o vento. Reduzidas de tal forma que não são capazes de limpar ou promover qualquer tipo de ação por sua condição sem unir-se a outras gotas.
Chuva, tempestades, garoas. Ligadas eternamente a um significado de um lugar onde todos buscam ser iguais, mesmo quando apregoam à sua mesmice diferença.
Se opõem com a esperança de serem únicos em uma carência de fazer parte ou parecer a algo além, aquilo que não é exposto em sua memória ínfima e vazia de aparatos próprios.
Iguais, guardam medíocres referencias de coisas já vistas repetidas vezes.
Tanta originalidade em conseguir transparecer um autentico brilho fálido no refletir dos vidros embaçados de um ônibus cheio de respiração vazia e qualquer .

2010-08-27T14:55:00.001-07:00

Fim de mês
Mosquitos de verão. E agosto ainda não terminou.
Sobem por todos os cantos, parede, suas teclas, passam pelos olhos, enroscam-se nos seus cabelos, criam zumbidos no seu ouvido, rodopiam em um balé desesperado e mudo.
Um dia ainda batia portas de aço ao gritar por uma rua de bares de esquina, bancos de madeira verde claro entre cachorros perdidos, em outro volta para sentir um pouco do ar que perdeu em janelas de tons falhos de laranja.
Não antes de receber doses de nitrato de oxigênio, enquanto suspira aliviada entre fumaças gélidas que te traz de volta a uma vida mais colorida após passar por jalecos brancos e cobertores quadriculados cinzas em um plantão da madrugada. Olha pra cima e o que vê é fumaça e pensa como é bom desintegrar todas as coisas, reduzi-las e assim causar a real importância do que algo é em sua realidade, lá na poça ou em pó, que se espalha e multiplica, tornando-se vários pelo mundo, sem nunca saber de onde veio ou ao que pertenceu antes.
Acredita em um céu menos sufocante assim que agosto terminar, para quem sabe visualizar nuvens de um azul mais escuro, em noites limpas e claras como um novo dia, sinceras por não prometer tanta claridade que vai dispersar, hora ou outra. Não anda de máscaras por aí, nem poderia, já que elas pesam muito: os fios, e nem os galões de alumínio a acompanhariam.
Sem entender várias coisas,
fica.
Como.
pode ter?
Decidiu não absorver mais ou com tanta radiofreqüência, embora continue a acreditar ou lembrar de palavras e nomes impregnados em seus dedos enrugados por um tempo tão curto dentro da água.
Sim, aqueles que apregoam ditos não estabelecidos ou nem sequer são de fato o que vieram fazer ao mundo, mas não vai desmitificar lençóis forjados em papel de cartolina.
Assim enoja-se de cartazes súbitos a falar com línguas soltas de purpurina na sua nuca esnobe por alguma faixa continua de linhas brancas em um circulo que acredita habitar cones implantados milimetricamente entre pontes.
Pois de fato tudo aquilo que pensou um dia ali com orelhas grudadas em copo no asfalto, ecoava do outro lado da parede e fofocava contos e conversas que um dia já suspeitou.
Quer mais um ano que agosto passe, e assim poderá limpar todas as veias e artérias abruptamente corroídas por um tempo calculado em agendas de um povo que nem conheceu, mas que espalhou por ali as letras em páginas arrancadas dos cadernos intermináveis de sua memória criada...

2010-08-17T08:36:00.001-07:00

Antes que eu não consiga
ou sobre como irritava feito lã na pele nua.

Cabelos
Visto do alto.
Na calçada.
O tremor de algum liquido em copo branco
Pés sentados em uma porta de vidro
Não refletiam ainda por onde queriam ir
E ainda não sabe.
Os olhos são tão reais visto de perto
E às vezes eles chegam a lembrar
Frestas de sol , chegava com aquele ar abafado
Mas não sem vozes
Que não dissessem palavras
Embora houvesse sonoridades
Ao ouvido
Vermelho, rasgado
Unha . cravada. Rosa.
Meu rosto.
Assim , sem esconder, como as funções que deveria ter.
Outras coisas. Por ali, envolta em luzes dos prédios que andavam quando chegava.
Tinha raiva. Palpitava.
Obviamente sim, pois ardia.
Minhas pernas .
Não poderiam ir para nenhum lugar agora, sobre aquele corpo
Ali, por horas, a delimitar a ausência dos seus limites tão inexistentes, como sempre.
Por querer.

2010-08-13T14:23:00.000-07:00

Todo mundo é ninguém
Ninguém foi alguém
Alguém é ninguém
Ninguém não é alguém

2010-08-09T19:24:00.000-07:00

as pessoas são contos
letras, alinhadas e entrecortadas
desvios, garranchos caligrafados
histórias, fábulas, orelhas no pé da página!
réguas apagadas no esfumaçado cinza de um lápis
borrões de tinta azul que nunca se apagam
amassados formando um xadrez de linearidades
algumas se fixam
outras lá na estante

2010-07-27T09:52:00.000-07:00

Tinha sol, era limpo, em tudo havia flores desenhadas em cerâmicas de vários tons de verde.

Subia escadas forradas com papel na mesma cor, que faziam um barulho de existência ao pisar.
Se sentia bem.
Resolveu entrar no banheiro, olhou no espelho, e mais um dente caia em sua mão.
Pensou em deixar como estava , já que eram os inferiores, e não dava para perceber ao sorrir.
Ficou com receio, e então antes de ligar para o dentista, deu mais uma olhada, e percebeu que no lugar deles, nasciam algumas pedras coloridas. Onix, safira, quartzos, entre outras mais.
Já não era uma boca , e sim um aquário, ficou lá dentro, então decidiu se calar.

2010-07-20T18:59:00.000-07:00

Todo mundo tem um pouco de esconderijo
todo mundo tem um pouco de coisa que valha, coisa pequena, passageira,

todo mundo tem um jardim, uma duvida, uma bolha
todo mundo quem?
todo mundo quer uma porta, fita e passagem

todo mundo quer precisar, novidade ou caixinhas de som
todo mundo é valente, colchetes, sol e pilhas
todo mundo isso
todo mundo ou

aquilo.

2010-07-19T11:45:00.000-07:00

Arre pende!
Tanta coisa.
Que deveria ficar por lá.
Ou não chegar aqui.

Por não se arrepender
Faz o que pretende
Fica pendido
O que não surpreende

2010-07-15T13:43:00.001-07:00

Quando está tentando se encontrar
Encontra várias coisas
Não desencontra encontros
Quando se encontra desencontra
E encontra desencontros
E encontra a desencontrar...
contos, desencantos, encantos,
E o que sobra é o canto.

2010-07-12T12:39:00.001-07:00

Simples

Suco de beterraba com cenoura de manhã
Figo em calda com doce de leite e coca cola
Descalça no chão frio
Brisa pela cortina que entra com uma fresta de sol
Olhar várias flores da janela
Rede sem balanço, apenas quieta
Focinho de cachorro, ofegante tal sua sinceridade
Despertar vagaroso, os pés para fora do lençol
Quarto claro com as luzes lá de fora
Azul marinho, algodão, alças de outra cor
Pontas dos dedos sujos em uma lousa com giz
Vento direto, cadeira na varanda.
A deriva no mar, dormir com musica
Voltar a página de livros.
Violino, acordar sorrindo, ter saudade
Dança, criança, para brincar
Não tem medo, mas chora
Andar em pontes. Tem preguiça. Não tem tempo
Lembrar, sorrir com os olhos
Fazer careta, olhar prédios.
Cabelo molhado, chuva fina, janelas
No banco de trás . Silêncios.
Sem telefone, só conversa.
Maquiagem, bota , camisa, colete e vestido.
Torta de maçã, falar com estranhos
Cheiro de terra na mão
Dormir a encarar o céu.

2010-04-29T18:18:00.000-07:00

-Sabe aquela coisa?

-De fugir

-Pessoas…

-Irritam.

-Pois é, precisava.

-Longe.

-Não por muito tempo.

-Mas sempre distante.

-Uma casa, areia, barulho.

-Do vento.

-Adoraria.

-Eu sabia.

-Mas manteria contato. Até gosto delas.

-Só não suporta em grandes quantidades ou alguém em excesso?

-Em alternados momentos.

-Sei que não é sempre assim.

-Talvez eu seja quem mais não as desreverencie nesse universo.

-Sempre as absorve ou és …

-Absorta…

-E as histórias?

-Ninguém percebe que todas são contos.

-Por isso não consegue

-Decerto.

-Está até conversando comigo nessa sua lassidão momentanea.

-Primeiro deve-se ouvir a consciencia.

2010-03-24T20:18:00.000-07:00

Michê lê Maria.

Ele decidiu um dia mudar de casa,então teve que tirar as paredes esperadas e virou janelas.

Aberta, livre, para a brisa passar sem curvas.

De tanto espaço precisou ir para a rua. E lá fora às vezes é abafado.

Para sair do sufoco é preciso criar vento. Com as mãos.

E saia por ai, a trocar pés.

De tanto entortar as pernas longas sob um salto agulha branco, tornou seus passos tortos.

Andava por aí a gesticular, a tomar a rua com a sua voz rasgada.

Mas pensou muito antes de se dar esse nome.

E o sobrenome sempre foi para lhe proteger. Nome de santa, purificado, homenagem a sua mãe.

Mas ela nunca imaginou que isso a faria forçar a casta, virar puta.

Ficavam as duas por aí andando de mãos dadas, como uma possessão de espíritos bilateral.

E assim todas as vezes que abusava demais da noite que virava dia, entrava em uma igreja, ficava uns minutos sentada e ia embora, mesmo sob olhares assustadores das beatas. Mas isso nunca incomodou: nem putas, nem santas, pacatas.

Horas antes estava lá, a dançar entre os faróis dos carros, divina, e entorpecida, distribuia santinhos.

A maioria respeitou, e alguns até se converteram naquela mesma noite.

Ainda assim, fitaram os seus dedos cor prata de unhas grandes, passando pelas sandálias brancas, as pernas morenas, o volume que não mais existia entre a saia cotton preta, o piercing de brilhantes no umbigo, a blusa dourada, os ombros cavados, os fios pretos, o queixo bem delineado, a boca disforme, até olhar, e desviar.

Agora em sua casa sempre lotada , havia várias imagens do Expedito, seu favorito, ao lado de cinzeiros cheios, luzes vermelhas, tombos da escada de azulejo devidamente limpa com a cândida das noites iluminadas.

2010-03-18T22:41:00.000-07:00

William matou alguém

Mas diz que está limpo

E gosta de perfume

Quer um celular para o seu chip

Joga charme mesmo sem lugar para dormir

E precisa ligar para a esposa

Questiona a atenção que ganha em um amanhecer sem lar

Mas desce a rua como se soubesse.

2010-03-10T19:44:00.000-08:00

Ao filho que eu não tive ou sobre a pílula do dia seguinte*

Como paredes incrustadas de vermes que corroíam um sentimento maciço a desenrolar pelos cabelos até o ventre

Desmistifica parâmetros sociais que querem apartar um momento de terribilidade

A doçura de seus olhos a não formar um foco ou seus dedos iniciais a tocar cada pedaço da pele saturada

Aquele que faria um começo de algo interminável e traria um torpor das lágrimas que sufocam e nunca saem

Sorrisos vazios, mas cheios de felicidade como os primeiros raios de sol a serem mostrados

Ou quando é levado por um carrinho nas ladeiras das mesmas ruas que passei um dia, sem imaginar o que seria fixo ao meu lado

Grunhidos de pura falta de comunicação a elucidar coisas a querer em sua trajetória incerta

Maleabilidade em teu corpo frágil que pretendia se confortar sempre em um amparo que o levaria a ver os ventos no fim da tarde

O enlaçar de suas dobras entre as minhas curvas antagônicas para te mostrar os pontos que nem sei

Aparecimento de uma identidade própria, a quem nada aprendeu, apenas ajudou a formar-se

O eternizado compactuante de palavras inexistentes para entender o que se explica com poucas ou nulas palavras

Ultrapassar os tempos para lançar-se em uma nova vida, aquela que não tinha consciência quando te mostrava ao mundo

Cheiros e cores de alegria que preencheriam qualquer significação contextual de música, literatura, arte ou determinado tom que escolhesse por conta própria

Amor eterno, sem duvidas ou incerteza mesmo que me odiasse ou temesse a própria entrada que insistia em mante-lo ali, preso

O risco dos convexos dissonantes que te mostraria um caminho com intenções de sua volta certeira

A aparente desconjuntura de nervos que estariam unidos e deformados na perfeição do que é retilíneo

Vai e volta para trazer ecos de alguém que já existiu por muitas vezes

Já viste a possibilidade de renascer, mas levantei e vesti minha roupa.

*do arquivo

2010-03-02T20:19:00.000-08:00

Celebração

Débora passeava descalça, na rua da calçada de vidraças.

Virou-se e disse que fazia 34 anos. E seu aniversário.

Ofereceu-a cerveja , desde que pegasse um copo para si.

Sorriu e disse que estava com vergonha, entre as mesas.

Atravessou a porta de vidro , solicitou copo descartável.

Desprendeu-se entre os dedos sujos e marrons ao vento.

Seus dentes fixavam o voltar dos cabelos.

Olhou ao redor dos prédios avante.

Dividiu a sua bebida num dia de festa

2010-02-13T14:58:00.001-08:00

...Ela nunca foi embora antes do ultimo copo. E por isso mesmo não hesitava se ele tivesse que vir ao chão.Embora tivesse classe com copos de cristal...

2010-02-04T08:02:00.000-08:00

À luz vermelha

Ela não via nada a sua frente.
Desde criança, vítima mesmo antes de ter consciência do que a vitimava.
Nasceu com uma doença congênita na retina, e desde então as vozes, cheiros e toques a orientavam no caminho que desejasse seguir.
A cada dia, uma nova esquina, uma mudança na calçada, um braço, um ar quente ao seu ouvido para ajudar, mesmo quando não pedia.
Viveu seus amores, criou flores em seu jardim,
E sabia pelo toque identificar a estrutura da espécie antes do seu próprio nome.
Os estames, os pistilos, os caules, a formar uma idéia da imagem de girassóis, margaridas, orquídeas... Tateava com a ponta dos dedos compridos de unhas finas os vasinhos que ficavam na área de frente à rua movimentada.
Nenhuma delas deixava de ter a sua atenção, principalmente as polinizadas pelo vento, que achava mais belas ao seu toque, independentes de uma beleza esperada, ou de outros seres para mantê-las vivas.
Com os cabelos curtos molhados, terminava de fechar os botões do seu vestido azul marinho preferido. Já passava dos 40, mas possuía uma beleza imponente, do tipo a não dar abertura para questionamento algum sobre o que se via, mesmo sem ser possível explicar em adjetivos padrões.
Os traços bem marcados do rosto circundavam as linhas do tempo como se aceitasse passivamente a sua existência, mas sem deixar de formar aquelas expressões presas na memória nítida de seus amantes.
Fugia das bengalas: nunca as usava. Andava segura a bolsa abaixo do braço, não por automatismos materiais, ou apegos por objetos de sentimentalismo irracional em espelhinhos gastos, chaveiros com fotos, santinhos com orações... Mas apenas por estar com algo externo ligado ao seu corpo.
Tinha dessas inseguranças estranhas que se mostravam como manias infalíveis.
Mas foi a ausência de medo em finalmente enxergar o mundo como todos os outros, que a fez entrar num processo de testes contínuos, para uma equipe médica.
Em certo dia, abriu os olhos como se já conhecesse as coisas como eram apresentadas desde então.
A terapia genética consistia na ingestão de uma substancia que buscava causar uma reação para se propagar.
Via com um pouco de nebulosidade as suas tantas flores a receberem os vestígios de um pôr do sol tímido. Fitava cada pêlo, músculo ou fio dos cabelos agitados de seus amigos felizes a olharem para ela.
Sabia que não era uma cura, mas pensou em poucos segundos que a sua rebeldia contida ao mundo esvaia-se do visível e se alojava na sua estrutura física e biológica. Alguns raros pacientes rejeitavam a rejeição, e dessa vez ela era necessária.
As cortinas caiam a afrontar tanta sinceridade, e o vermelho vivo foi a ultima coisa que viu entre um chão de faixas brancas.

2010-02-01T14:44:00.000-08:00

O secreto decreto decrépito.

2010-01-31T15:09:00.001-08:00

Sobre a teoria das lacunas

Já estava antevisto o que poderia acontecer na propensão de lugares lotados de pessoas não existentes.
Pois não há como existir corpos que apenas se locomoveram para ter o esperado mesmo.
Dificil causar uma transição de fluxo quando o que está em matéria, atrai maior movimento.
Mas há luzes que se apregoam ao espaço em lacunas, que como o branco está alí para criar.
Nessa névoa de curvas ou brechas entre o que se esgota, demonstra onde se retrai.
Para nao movimentar os ventos ausentes do limite, cria-se um aprisionamento de retornos que se fixam.

2010-01-25T15:09:00.000-08:00

Ah você deveria falar
Falar, por que não fala?
Fale o porquê, deveria.
Não guarde nada, diga.
Diga o que deveria.
Não deveria ser assim
O que guarda.

2010-01-23T15:52:00.000-08:00

Não lembro do ontem.
Porque não vivo do hoje
E quando estiver mais velha
Lembrarei de hoje
Só porque não olharei para o futuro.
Ninguém nunca está
Porque realmente não existe
São apenas pontos presentes
para outro dia.

2010-01-20T04:13:00.001-08:00

A noite do dia passado dos últimos tempos

Perdeu lápis no caminho incerto das paredes limpas com oxigênio

Transcreveu linhas solúveis em uma parede de cascalho disperso do concreto

Suicidou-se em demasia para arrancar aquelas páginas unha a unha

E formou um livro de entulho.

2010-01-15T11:22:00.000-08:00

Porta-aviões

Minha vida voa

Lá no alto

Rápida e serena

Em um avião

Mas tem horas que do céu ela cansa

E o avião resolve abrir a porta

E tudo cai

Lá do alto

Lentamente assisto um balé de coisas no ar

Até reduzirem no campo de visão como ínfimas

Pois chegam a realidade

E eu preciso descer para arrumar uma enorme bagunça

Até que outro avião surja

Lá no alto

2010-01-14T09:51:00.000-08:00

Antes de tocar as teclas ou tintas de uma caneta qualquer, alongo os braços, bocejo, me contorço, provoco estalos nos dedos, coço os cabelos, enrolo os fios entre as mãos, faço ar de desespero, amplio pausas.
É como se estivesse diante um exercício dificultoso, como uma sequencia aeróbica, ou a construção de um muro.
Quando começo a verter junções horizontalmente num espaço branco e imaginário, é como se estivesse sentada a beira de um lago límpido e puro ou um rio denso e poluído, e de acordo com tal perspectiva, jogasse pedaços destroçados de alimento para que os respectivos seres desses ambientes se juntassem ali.

Respiro aliviada com o resultado que quis, ergo as pernas que estavam relaxadas diante dessa formação, levanto e avisto de longe as palavras que o objeto de meu alimento compôs, mesmo que para isso alguns seres tenham se trucidado.

2010-01-13T09:23:00.000-08:00

vida.

por vezes são as mãos que suam, em outras são os olhos.

2010-01-11T13:48:00.001-08:00

Não vai mais sair ninguém que reluzia jaz lá dentro.
Não vai mais entrar ninguém que relutava em estar latente
Não vais má naquela trilha
Não entra ninguém com matizes
Ninguém sai sem retornos equiparáveis

2010-01-08T07:34:00.001-08:00

Algumas gotas de anestésico, para relaxar alguns músculos exaltados

Que tentam lutar ainda contra o torpor das direções

O sol forte não desperta, e por mais que traga algum embate, nada dói.

Machucados exaltam a cicatrização morosa, e a sensação inócua ...

...Paralisa entre faróis e volta entre algumas avenidas sem saber se suspende o ir

Não ouve, e apenas vislumbra o movimento de lábios, gestos e expressões que tentam transmitir, com preguiça, alguma mensagem.

Desvia formações com sentido que um dia criou para saber que no final, nada tem

Quer arrancar todas as peles, as unhas, cabelos, palavras não ditas, pensamentos equivocados.

A força

Ausente, retarda todas as coisas que te traz vida

Despreza a repetição doentia do sempre.

E tem aversão a sua própria animação repentina quando vibra na tentativa de se sentir humana.

2010-01-06T06:18:00.000-08:00

Chuva

Cai em pedacinhos toda a imensidão de tua água
Cria movimentos perpendiculares a molhar apenas alguns
Desaba no chão e forma o que é por amplitude.
Olhada aqui de baixo é lenta, esparsa e iluminadora
Vista de cima é repleta de efeitos que pintam um chão gasto
Capaz de devastar civilizações, de desolar moradias
De causar paixões repentinas,
Ou de estressar um digno trabalhador
Provoca sonoridades que tranquilizam, ou atormentam
Batem a janela a pedir atenção ao teu espetáculo nunca quisto
Algumas começam arrebatadoras, sem avisar
Outras surgem aos poucos, a pingar alguns frangalhos de sua existência
Preenchem também as roupas, opacas pelo tecido
Leva pelos bueiros toda sujeira que existiu um dia
Causam uma sensação de companhia, em noites que esfriam

2010-01-05T11:11:00.001-08:00

Sem titulo

E se lembrou dos horários que preferia
Escrever
De manha, assim que chegava a mesa de algum trabalho mais burocrático que muitas vezes nada tinha de beleza
Mesmo que fossem aqueles que traziam páginas que inspiravam cheiros de cosméticos ou qualquer outra coisa corriqueira, e que precisavam elevar-se a importância de algo coeso.
A junção de várias coisas que nada tinham em comum, o alterar de fatos que já se acostumara a briga incessante entre todos esses lados lá dentro, e nas ruas de pessoas várias não conhecidas mais ou nunca.
Precisava sempre sair dali, mas havia uma massa de ar com peso de fumaça inexistente que te levava de volta ao centro, o que se configurava mais como um andar para trás do que tal visibilidade.
Retornou ao que levou a pensar sobre tudo aquilo, como resoluções de fim de ano que não eram. Pensamentos absortos a qualquer momento, jogados num canto como papéis escoados pela água corrente dos bueiros. Juntavam-se entre si até secarem as idéias contidas em letras apagadas. Outras eram repaginadas, mesmo enquanto pensava em outros temas que a afligiam e passavam a pedir um novo texto, antes que terminasse a expor as primeiras angústias que viessem a sua mente.
Assustava-se em constatar que conseguira conversar com outras pessoas durante esse processo, e que não eram tão escapistas aquelas idéias vulneráveis.
Ignora sublinhados rubros em suas palavras inventadas, e acumula pesos das belas composições que lutam para não sair dali para qualquer momento.
Seca a boca no limiar das proporções desalinhadas que a infiltram num revés de termos e um meio fio sem fim.
Desestrutura as conjunções à procura de uma sonoridade implícita que tateia só quando relê.
Voltar a algo não quisto para aprofundar as suas eternas capacidades de superação insuportável e que implica em lesões invisíveis de pensamentos.
Destroçar-se em mil pedaços quando sorri para o previsível ou por sistemas lunáticos diários.
Afogar-se em gritos surdos quando afronta a sua tensão com uma paz que não sabe ser.

2009-12-18T06:00:00.000-08:00

Lá dentro

Josueliton. 28 anos.
Mora em Maceió.
Talvez estivesse querendo consertar alguma coisa.
Pois haviam 54 parafusos em seu estomago e mais alguns pregos.
Tentou abrir algo lá dentro com 22 chaves
Em seguida preferiu cortar algo com 31 pedaços de lamina para barbear
Depois quis pagar o seu interior com pífias 8 moedas, pontuar seus sentidos com 1 relógio, acender seu coração com 4 fusíveis, separar pedaços lá dentro com 1 tesoura pequena.Impulsionar seus batimentos com uma mola, provocar sensações com agulhas e outros pedaços de objetos encontrados , que totalizaram 151 itens engolidos.
Ele agora está em frangalhos, mas passa bem.

http://noticias.uol.com.br/cotidiano/2009/12/18/ult5772u6699.jhtm

2009-12-15T10:47:00.000-08:00

sobre o que não há

(13.12.2009 analogias a 13/08/2009)

Estava alí

Na parede de dias esquecidos

Mas resolveu resgatar alguma coisa

Mesmo que nao sua

Qualquer raiva andarilha, vingança, saliva, suor,afeto, bala perdida, paixão escurecida pela poeira dos dias

Aquela que nao virará amor, mas sempre ressurgia, ao passar dos meses

Nao temia nada, sempre repetia que o que nao faltava era a coragem,

…e de fato nao faltava

Então o dia caiu, a chuva deu um espaço

Para uma nova esquina, dessa vez sem tantas delongas

Não falava, mas disse

E nao era o idealismo que existia

Nem tampouco uma perfeição que supera os dias

Mas a inércia de sentimentos putrefatos

Pois queria mais

O que fosse

Gemidos, fluídos, discursos falidos…

Nenhuma pretensão

2009-12-14T03:21:00.000-08:00

um sonho antigo

porque hoje está muito feliz.

amanha talvez escreva...(11.12.2009.)

E andava novamente em ruas escuras.

E aí encontrrou uma festa, onde todos dançavam ao som do nada.

Correu daquele lugar e encontrou alguem.

Conversavam entre as vielas formadas em um imenso jardim.

De repente ele se esquivou e caiu do outro lado.

Quando pensou em atravessar para alcança-lo , subitamente ele se transformou em uma placa.

Mas ela se movimentava enquanto conversavam.

E aí percebeu que eles corriam em sua direção e que não podia se comunicar com elas.

As placas não podiam falar e todos eram contra.

De repente se viu naquela passarela, mas quando virou para o seu caminho, a ponte só chegava a metade.

Pensou em descer as escadas.

Alí alguns policiais surgiram, como se tivessem saído da década de 50.

Possuiam quepes de um azul queimado, e as roupas pesadas na mesma cor.

As botas traziam uns marrons falhos , e o cinto marcava a cintura.

O casaco por dentro da calça possuia grandes bolsos, e nos braços uma arma antiga, parecida com uma espingarda.

Os quatro olharam de forma apreensiva para ela e ergueram os punhos ao mesmo tempo.

Foi então que ela pulou e cau na rua movimentada.

2009-11-30T08:40:00.000-08:00

Eu tenho unhas
Mas elas desgastam com facilidade
Eu tenho unhas que quebram quando se confrontam
Com algo mais rígido
Eu tenho unhas
Que crescem repentinamente, mas ficam muito tempo curtas
Eu tenho unhas que são roídas, mexidas, e raras vezes intactas
Irregulares, cada qual a seu tamanho e algumas parecidas
Eu tenho unhas
sem cor, a espera que algum tom as escolha
Eu tenho unhas escamadas, prontas para se dispersarem
Algumas se tornaram mais escuras, pelo contato com o cigarro entre os dedos
Eu tenho unhas
Que pressionam a pele para lembrar quando se esquece o sentir
Eu tenho unhas que revivem a sua força quando machucam alguém
São sempre olhadas aqui de cima, como se não fizessem parte de tudo
Eu tenho unhas que sempre estão no rosto como se quisessem afirmar presença
Passeiam parcialmente pelo canto da boca até voltarem ao peito
Como se quisessem ter garras.

2009-11-16T12:49:00.000-08:00

Há dias como um velho
Aqueles que parecem esperar durante todo o dia algo que nunca chega
Cigarros vários entre os dedos enrugados infiltram-se nas bocas secas
Sentados num banco de madeira corroído pelo tempo
Observam sem se preocupar com a estrutura ser enfraquecida pelos dias
Trocam de camisa e lá estão de novo com o mesmo chinelo
A pisar um chão simplificado pelos seus passos
Olham fixamente um ponto com centímetros de cinza a escapar do filtro
....enquanto roem as unhas escurecidas naturalmente...
Nada os surpreende, nem enfurece
Sem vontade para emitir opiniões sobre as mesmas dramáticas
Não estão ali, e em nenhum outro lugar, apenas esperam

2009-11-12T10:42:00.001-08:00

é complacente com a sua inquietude , que não só se habilita durante as noites de luar
pois os dias já começam com um ar despretensioso, para só a tarde te colocar medo
aquele pavor surge agora a qualquer momento, por inúmeros motivos que nem sabe
perdas , que até para si são tão ínfimas, voltam a te assustar na penumbra da repetição
elas fazem se despedir do que mais gosta, quando queria cometer novos erros
os mesmos ficam a te assolar a cada esquina como se sufocassem todos os sentidos
já passou a hora de partir, e sabe que por não ter mais volta, não tem mais porque fugir
sempre queria estar em outro lugar que não o seu, somente para não estar ou ser
nessa noite se viu flutuar em meio aqueles prédios que ostentava ao seu olhar
todos os sonhos em que atravessava o céu com a leveza ausente do dia, estavam ali
segurou-se na sacada com medo de incorporar aquela ilusão e despencar dali
fingiu ter asas, o que não era tão inédito, já que outrora considerava carregá-las
longe fica e vai, com um cansaço eterno que faz querer causar mais esforço
como se brigasse com a própria estafa por ela não existir realmente
ecos transparecem por meio de ventos internos
e assim respira fundo para deixar a superficialidade muda como merece
ainda tem quereres ingênuos e precisa abraçar o mundo com seus marcados braços
precisa de um espaço para as tantas imagens que chegam e não é de hoje
que se vê um tanto parada no tempo que te derruba a pedir o nada ao redor
assim finca toda a substancialidade sem medo de perde-la ao raiar do sol

2009-10-28T13:10:00.001-07:00

Quando as crianças são más.

Eles são tão crianças por serem tão meninos
Eles são tão meninos por serem crianças
Eles são tão crianças meninos
Eles são tão crianças e meninos
Eles são meninos infantis
Eles são tão crianças

Cria
Ânsia

2009-10-26T12:24:00.001-07:00

Tem dias que você preferiria não ter saido de casa
Mesmo querendo estar ali
Tem dias que você preferia estar em outro lugar
Mesmo não se arrependendo de permanecer
Tem dias que você queria ver
Mesmo sem crer
Aqui se faz
Mesmo quando não se paga

2009-10-19T10:37:00.000-07:00

Quando se gosta, gosta e pronto.

Essa frase é tão simples e é até reproduzida
Mas não lembro de onde.
Transmite a maior simplicidade de sentimento,
A qual muitas vezes é camuflada por discursos tênues
Se você gosta de alguém, não tem muita explicação,
Por mais que tenha.
Pode ser pelo gosto cultural, pela proximidade, espontaneidade
E por aí vai...
Embora haja uma lei de atratividade irrefutável
Você pode até não admirar quem se gosta
Mas gosta
Com todos os defeitos plausíveis a seu ver
Há quem gosta de quem é perfeito aos seus olhos
E a consistência do gostar torna-se mais densa
Pessoas podem se afeiçoar a você , de graça
Ou a muito custo
Seja como for, quando se gosta, gosta
Não existe espaço para indagações intensas
Há sim um quintal de entrada para o que precisa pousar

2009-10-15T06:55:00.001-07:00

Acordei com o sol da manhã que chovia.
A chuva que trouxe o sol para clarear
O sol que chovia de tanta luz

2009-10-09T06:29:00.000-07:00

Poema sem título de Hilda Hist

“Lobos? São muitos.
Mas tu podes ainda
a palavra na língua
aquietá-los.

Mortos? O mundo.
Mas podes acordá-lo
sortilégio de vida
na palavra escrita.

Lúcidos? São poucos.
Mas se farão milhares
se à lucidez dos poucos
te juntares.

Raros? Teus preclaros amigos.
E tu mesmo, raro
se nas coisas que digo
acreditares.”

2009-10-08T11:35:00.000-07:00

Teste.

Há pessoas que perdem tanto tempo testando as outras, que acabam criando situações ...
Que se resolveriam sem provações.

Com o tempo.

...e eu nunca fui boa em testes.

2009-10-06T08:02:00.000-07:00

As costas se curvam de várias formas enquanto o desconforto dura

Quando os pés suam aliviam o sapato que aperta o pé

Se o dente lateja logo anestesia

A cabeça pesa até ficar leve

Os olhos lacrimejam enquanto durar a irritação

...E assim toda dor se limita por si mesma

2009-10-02T06:46:00.001-07:00

Ela

Era a moça mais triste com um pavê de morangos naquela mesa
Era a moça mais exultante com suas unhas desfeitas
Era a moça mais perdida naquele farol
Era a moça mais tímida naquele sono
Era a moça mais nervosa naquela igreja
Era a moça mais amorosa em seus delírios
Era a moça mais suave em seus desvios
Era a moça
Que era.

2009-10-01T10:48:00.000-07:00

Decepcionada
Mas não é
nada
Decepa
O que
Sente
que
Ninguém é melhor que ninguém
Melhor é ninguém

2009-09-29T05:44:00.000-07:00

Lá fora

Morava em meio a ruas com nomes de instrumentos
Era só descer a gaita de foles, entrar a segunda a direita
As crianças sempre estavam por lá
A brincar os jogos extintos
Amarelinha, queimada, pega-pega
Ainda havia uma árvore ali na frente
Onde podiam subir e de lá avistar a rua das flautas transversais
Lá embaixo começava a acabar o dia
Aquele cansaço e suor bom
Tinham deixado os rostos corados com o sol que passava
E nos postes de luz, vários siriris, ou cupins alados
Era a espécie de cupim com asas, também chamados de aleluias
Seja como for, aqueles insetos apareciam somente no verão
E eles disputavam quem conseguiria guardar mais em um saco de plástico
Enquanto o poste ia ficando cada vez mais liberto de mosquitos
Elas apostavam um amor quando o avião passava
Não se lembra quem havia ensinado essa crença
Mas bastava abrir a mão, pegar o avião no ar, e colocar dentro da roupa,
Na direção do coração
E a lua surgia, junto com as mães a chamar nas varandas
Todos sempre tentavam se safar, e ganhar mais uns minutos
lá fora

2009-09-28T07:48:00.000-07:00

Sintonia

Ele a esperava na porta do colégio
Para almoçarem juntos em casa
Era a hora que acordava
Pois trabalhava de segurança noturno em uma fábrica de tecidos
O cardápio geralmente era arroz, feijão, alguma carne com farinha
Típica mistura lá do nordeste
Sempre tinha suco de laranja, que ele fazia questão de fazer
Todos os dias, para proteger o organismo
Sentavam-se à mesa os dois
Com a voz do Eli Correa na mesa
Quando terminava, ela o ajudava a guardar os pratos
E sintonizavam no Gil Gomes
Suas histórias dramáticas combinavam tanto com a música clássica de fundo!
Depois ele ia dormir, pois precisava levantar as 19h00
Logo mais as 17h00, aquela chegava
E as 18h00 era hora de escolher o feijão para a janta
Com a hora da Ave Maria no rádio

2009-09-24T14:49:00.000-07:00

Dias nunca vistos antes em toda a eternidade

As flores que não são flores
Do vestido,
Parecem sorrir
E aquela vontade de concordar com algo que você não concorda,
Faz assentir a cabeça para cima e para baixo
Apenas escuta...
Ouve alguém dizer algo sem conhecimento algum
Guarda o que sabe para si
Um dia ele vai entender, será?
Uma pessoa a corta, naquela ânsia de falar e não ouvir
A deixa com a sua necessidade, quem sabe com isso será mais feliz
Isso não sufoca nem causa ansiedade como antes
É tão passivo que dá leveza
O mundo lá fora a chama, e ela hoje só quer ir para casa, dormir
Deixar esse dia passar assim
Só esse dia.

2009-09-24T07:34:00.000-07:00

A casa da frente

Ela tinha um tucano, que quase falava, feito papagaio
A outra tinha uma galinha de estimação
Que andava presa a uma coleira
E assim também compartilhava a amiga da casa da frente
Que conhecia desde quando se entende por gente
A casa tinha cheiro de quadros antigos
Havia sempre algo no meio da sala de tacos de madeira
E nos dias chuvosos tinha brincadeiras de tabuleiros
Era tão escura, mas ao mesmo tempo naquela janela de aço entrava mais claridade,
Que a outra casa da frente
Existia um porão, como toda casa que tem história
Lá abrigava uma maquina de lavar antiga, papéis de revistas pela metade,
Poeira, carrinho de feira, coleira de cachorro inexistente
Era sempre fácil tocar a campainha e rostos mais familiares surgirem, a sorrir
Desciam as escadas a mexer o molho de chaves,
e já falavam um assunto que se iniciaria
Mais uma tarde de bolo com café ou pipoca para assistir um filme qualquer
O pai sempre balbuciava, e uma briga aconchegante surgia
A mãe reclamava, mas o som parecia música, e assim se sentia bem
Como aqueles adesivos da geladeira azul celeste
Queria ficar fixa ali, no quarto que abraçava com o teto baixo
Na penteadeira frascos de perfumes antigos
E as maçanetas das gavetas eram de cristal amarelado
Não parecia que algo de atrito estava no ar, e tudo era pacifico
Daquela varanda avistava a outra casa, e aquela visão era bem melhor daquele ângulo
Acenava para a mãe, e continuava ali, na casa da frente.

2009-09-22T13:52:00.000-07:00

Sobre a primavera mais invernal de todos os tempos

Todos os olhos fechados
Todos
A cantar os cantos inaudíveis
Todas as bocas abertas
A falar frases ecoáveis
Todas
As palavras não ditas
Ecoam o vento torpe dos batuques
Todos os cheiros vazios
Todos
Demonstram a balbúrdia dos pretextos
Todos os ouvidos tortos
Todos
A apontar convexos horripilantes
Todas as mãos
Todas
A cortar os prelúdios refeitos

2009-09-17T07:19:00.000-07:00

Cegueira, sem ensaios

Vivemos com os olhos recônditos
Cubrindo cada vez mais grossamente paredes
que dividem verdades ou conversas que deveriam ser ouvidas
ouvindo coisas que não foram ditas
Voltando o olhar para o que é de fácil visão
Pois todas as coisas não estão na nossa cara
Talvez nada seja tão claro quanto ditam as pífias filosofias
que insistem a arrojar o que parece para si, simples.
E para olhar é preciso muita força além de abrir os olhos

2009-09-16T06:26:00.000-07:00

Provinciando

Ela abriu os olhos
Parecia que estava em um pesadelo
Não havia espaço para respirar
Nem se mover
Muitas pessoas a olhavam
Quando ameaçava a pressão cair
Saiu depois de horas de viagem naquele trem
Mas voltou
E lá, senhoras flácidas andavam a falar alto
Olhando para cima das varandas
Mas voltavam os olhos para a fitar ofensivamente
Usavam sempre os cabelos presos
E às vezes derrubavam o molho de tomate na barriga
Os homens tomavam mais uma antes da janta, no bar
E a observavam sempre, nesses 28 anos de vida ali
Quando tentou tomar uma singela cerveja
Ouviu um não como resposta, alegando fechar o bar
As 10 da noite
Um deles não hesitou em correr para pegar o carro
E segui-la
Num misto de protecionismo sem nem ao menos conhece-la
mais
E aquela fagulha da fofoca que persiste ainda mais neles
Parece que estão sempre a cercear
E sabem de cor a hora que chega, a hora que sai, a roupa que usa
Por onde vai
Eles não sabem